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Creó en los cuentos con finales felices , creó en cosas que no existen , aunque jamás las he visto y creó que siempre después de la tormenta viene el frío.
Hoy me siento inquieta , frustrada y harta. Harta de vivir sin emociones , sin adrenalina , sin sentir ... como si estuviera muerta , muerta por dentro y muerta por fuera.
Se me acaban las vacaciones y sigo igual , sin tiempo , confusa y abrumada. Sin saber que será de mi vida , qué carrera debo estudiar y qué camino debo seguir. No soy como la heroína de las películas , ni como la cenicienta en los cuentos de hadas , ni como nada parecido a alguien normal. Soy rara , sin identidad , sin saber que hacer conmigo misma.
Admito que he sopesado la idea del suicidio , pero el solo hecho de pensar: ¿Y si no muero? No. Esa es mi respuesta. Hay algo que me retiene , quizás no sea nada , quizás sea mi imaginación o quizás sea mi mente confusa. No sé qué es , pero algo me retiene a envenenarme , cortarme las venas o simplemente lanzarme a un tren , la verdad quizás tan solo sea cobardía.
Quiero una vida , una vida nueva. Quiero sentir , tener emociones reales , sentir alegría , miedo , euforia y éxtasis. Sentir la vida tal cuál es , en su forma plena y elemental.
No doy gracias por despertar todas las mañanas , porque sea como sea mi única seudo vida son mis libros. El vivir en las fantasías de una tropa de escritores con mucha imaginación , vivir vidas que no me pertenecer porque yo aún no tengo la mía.


Buenas noches , voy a leer , lo único que creo que hago más o menos bien.
02:01 am. La madrugada de anoche.


V.